Мы никогда не любим настоящих женщин, мы их приручаем, покоряем, овладеваем ими, разделяем их, изгоняем, долго смотрим на них и оставляем позади.
Лучшие друзья женщин. Лучшие друзья женщин. Лучшие подруги женщин. Женщины, которые думают о трахе так же много, как и мы, но у них нет приличия говорить об этом так часто и некрасиво. Женщины, которые посылают нам подарки, которые ждут нас с выключенным светом в машине, припаркованной на углу улицы, которые платят за наше потребление, которые поддерживают нас, наслаждаются нами, а затем просят нас забыть о них.
Женщины, похожие на нашу любимую актрису. Некрасивые женщины, которые знают, как заставить мужчину чувствовать себя желанным. Женщины, которые поворачивают головы вслед за другими женщинами, которые кладут руки на мужские задницы, которые заходят в секс-шопы в одиночестве и которые заставят покраснеть и Бебе Михаеску.
Женщины, которые не хотят детей. Женщины, которым мы думаем, всегда хотят большего, потому что они никогда не соглашаются на меньшее.
Женщины, для которых мы перестаем существовать в начале оргазма и которые никогда не забывают нас, пока не закурят сигарету. Девочки, криков которых мы стыдимся, тех, чье мастерство заставляет нас дрожать от удовольствия, тех, перед которыми мы закрываем глаза и стонем.
Женщины фонтана, гейши, избалованные, ненасытные. Те, кто не закрывает глаза, когда ты их целуешь. Женщины, которые стареют на глазах. Женщины, которых мы видим от Года до Пасхи, по которым скучаем, на самом деле не желая видеть их чаще. Зрелые женщины, какими бы молодыми они ни были. Те, которые все еще красивы, сколько бы времени это ни было… Женщины, морщин которых мы боимся больше, чем старения.
Женщины, которые сразу отвечают на смс. Те, кто сплетничают с нашими подругами, а потом их подруги сплетничают с нами. Те, кто всегда в настроении из-за нашего отсутствия настроения.
Невозможные спички, преждевременно заброшенные фантазии, мелкие и вялые решимости, ароматы, названия которых забывают, даже не спросив, как они называются.
Женщины, от которых пахнет постельным бельем, которые кладут руку нам между ног, которые писают при открытой двери ванной, которые раздевают нас в лифте и тащат в холл здания.
Женщины, которые храпят. Женщины, чьи имена мы не называем, те, которые заставляют нас загадочно улыбаться, женщины, которые прошли через нашу жизнь, как экспресс Констанца через остановку Бухарестской сортировки.
Женщины, в которых мы не влюбляемся. Настоящие женщины. Хорошие плохие женщины. Хорошие вещи, которые никогда не хорошо любить. Мы никогда не позволяем тем, кто исследовал наше тело во всех его глубинах, повесить какое-либо воспоминание на вешалку нашего сердца. Наши истории любви не для них. Наши слабости их не касаются. Сладкие текстовые сообщения, съедобные розы и сдержанные слезы в уголке солнцезащитных очков — все это мы оставляем для других. Время от времени мы также предлагаем им трусики в форме сердца.
Нам не нужно быть с ними нежными, внимательными или даже чувствительными. Потому что все это утомляло их. Именно это они нам и сказали — что я их ужасно надоел.
Итак, мы берем нашу нежность и кладем ее обратно в карман, мы кладем ее хорошо для тех, кто сумеет ее оценить: для женщин, по которым мы плачем после третьей рюмки, для тех, по которым мы бегаем со скоростью пуделя среди машин. останавливаются на светофорах, женщины, которые делают со словами и которые редко делают что-то еще для нас. Наши подруги, наши любимые, наши безумные увлечения. Феи, нимфы, принцессы. Непорочные девы.
Они убеждают нас больше не сжигать ерунду, ради них мы превращаемся из сегодняшних разорителей в завтрашних выживших, их дети, которых мы будим в одночасье, потому что хотим их зачать. Это те счастливые люди, которых мы хотим любить без остановки и которым нам удается радовать только время от времени. Они распутывают наши ночи, прошлое и переписку. Женщины, сотканные в тайных мастерских нашего разума, фантазматические проекции матерей, травм и нашего детства.
Мы никогда не любим настоящих женщин, мы их приручаем, покоряем, овладеваем ими, разделяем их, изгоняем, долго смотрим на них и оставляем позади. Мы не сомневаемся, что они будут составлены из частей и соединены, потому что они сделаны из плоти, а не из света. Именно они заставляют нас чувствовать себя мужчинами, и этого ребенок в нас никогда им не простит.
Но настоящие женщины умеют любить нас тайно, не заставляя нас чувствовать себя при этом плохо. Ради нас они контролируют себя и никогда не станут феями или принцессами. Ради нас они всегда остаются подругами наших друзей и подругами наших подруг.
Потому что они умеют любить нас лучше, чем любые другие, потому что между нами и ими всегда что-то останется недосказанным, потому что они никогда не понесут наших детей, потому что они никогда не спросят нас о том, чего мы не хотим, потому что они никогда не стянут с нас носки, потому что они простят нашу подлость
это еще до того, как мы подумали о них, они, по крайней мере, заслужили бы дань памяти их такими, какие они были.
Но, пройдя через нашу жизнь, острые осколки воспоминаний выточены, как раковины, вымытые морем, а старые истории о похоти, желании и мусоре необратимо превращаются в вымытые осколки любовных историй, которые мы толком не прожили никогда. В нашей душе о настоящих женщинах не пускают даже памяти.